Na verdade...

Já escrevi muitos poemas. Na verdade, já não quero mais.

Cansada de escrever poemas.

Poemas cheios de rimas.

De palavras pensadas, analisadas. Tentando (só tentando) traduzir sentimentos.

Meus sentimentos são mais profundos.

Mais do que rimas sem sentido.

Talvez devesse realmente parar de rimar. Coisas metódicas já não fazem mais sentido na minha mente confusa e cheia de planos.

Aliás, mente que já está tão cheia de coisas, que não consegue pensar. Na verdade só pensa em você. Na vontade de gritar, falar, chorar. Tudo para me ouvir.

Não consegue entender meus sinais. Meus olhos.

Não vê meus olhos marejados (ou prefere não ver). Não percebe que meus olhos sabem de histórias que não me conta mais. Que nunca me contou, na verdade.

Que talvez tenha medo de me contar. Medo não sei de que, se não me ama.

Me ama, na verdade. Não sei se da mesma maneira. Talvez. (ou não?)

Já cansei de histórias, na verdade. E da tua boca não ouço nada.

E tua insistência em algo que nunca existiu fica. Fica e não passa. Não me deixa respirar, não me deixa falar.

E fica, na verdade.